最后一次用手指
寻找字的温度的人

手指不再经过纸
也早已不敲键盘

诗经过云
经过一片碳硅相拥的天空

诗依然各有异质

每个人投向AI的第一句话
都是一粒不同的种子
有人喂给它一条旧河
诗句里便长出一只故乡的篮子

有人喂给它一把方言
那些消失的词
变成老人嘴边飞出的鸟声

人类几千年的声音
刻在甲骨
写在竹简
印在纸张
亮在屏幕

最后一个碳基诗人回望
诗没有离开人类
它只是多了一只手
一只穿过电流
仍握着人类记忆的手

（读杨晓民文章《文学生产的奇点时刻》有感）

2026.8.6．